miércoles, 28 de abril de 2010

Olga Orozco

Para Emilio en su cielo

video

del libo "Desde lejos", dedicado por Olga a su hermano Emilio.

viernes, 23 de abril de 2010

Dylan Thomas

Y LA MUERTE NO TENDRÁ PODER

Y la muerte no tendrá poder.
Desnudos los muertos, ellos serán uno
con el hombre del viento y la luna del oeste;
cuando los huesos descarnados limpios se dispersen,
astros tendrán por codo y pie;
aunque enloquezcan serán cuerdos,
resucitarán aunque se hundan en el mar;
aunque los amantes se pierdan quedará el amor;
y la muerte no tendrá poder.

Y la muerte no tendrá poder.
Bajo las envolturas del mar largamente tendidos
no morirán a la intemperie;
aun retorciéndose en el potro mientras ceden sus tendones,
atados a una rueda, no se romperán;
la fe en sus manos ha de partirse en dos
y los han de atravesar males unicornes;
escindidos los extremos, ellos no se quebrarán;
y la muerte no tendrá poder.

Y la muerte no tendrá poder.
Nunca más podrán chillar las gaviotas en su oído,
ni las olas romper rugientes en la orilla;
donde alentó una flor
nunca más una florpodrá erguir su cabeza a los golpes de lluvia;
aunque estén locos y muertos como piedras,
las cabezas de los personajes martillean entre las margaritas;
estallan bajo el sol hasta que el sol se apague,
y la muerte no tendrá poder.

miércoles, 20 de enero de 2010

antirequiem para julio de Julio Huasi




volviste enrollado en espiral, ultrafetode julio por julio al infinito en tu dulce potencia,polizón de una trompeta cósmica en trasbordoa las matrices locas de la galaxia colérica,mi hermano largo en tu juliura de adagioste sobran las piernas por todas las partiturasdel dolor de la humanía y su clave de alcoholquién pondrá su alpiste al canario del suicidacon tu ojo absorto en un no bemol que transfugala pauta enrejada del serúmano, julión,tras un canon de caricias y besos inéditos,subterráneo, su vainillita de almas pálidas,quién será como vos más humilde cuanto másgenial tu cuentura ulterior de lucanor para acá,quién narrará en el sangrío fogón de los américoslos romances en guerra de los ernestos y las magas, turromío me anunciarás un prólogo para matria nuestra laceraday me clavaste el negror de un epílogo a traiciónsin decir ni chau besos a mi sobrino, tocayo, esono se hace, hermanón, uno no se muere asícomo así, no debieran ni siquiera los cortázaresmorir si no quién contará los salmos ocultos en la materia,si hoy lo viera a dios le pegaría tanto almazoen la mandíbula con ganchos cruzados del calvario,de la asesinación del pueblo venía tu ternura brava,con suma excelsitud te agarraste con sus hienasmas el expiro de carol te devoró los últimos glóbulosde atrás como estila el altísimo cabrón del cabronal,no te perdono, hermanito inmenso como la angustia argentina,bajaste la guardia en un descuido muy juliosoal volar con tu ala tremens a disparar tus besurasjunto al hermanal amado amoreciendo en managuaelevo mi antiréquiem desde el llagal impatrio,llevo en andas tus gusanos sobre todas las bordonas,no me lo hagas más, hijo de mi madre, no me mueras otra vezde esa forma tan matrera, hubieras esperado al menosque las gaviotas tomaran el poder en nuestro finismundi,en el sur de nuestro horror en rebelión con una cintaceleste alando en las gargantas de su gardelairecortázar corta azahares del naranjo de omotepepara las novias del allá.

lunes, 11 de mayo de 2009

Idea Villariño


Carta II

Estás lejos y al sur
allí no son las cuatro.
Recostado en tu silla
apoyado en la mesa del café
de tu cuarto
tirado en una cama
la tuya o la de alguien
que quisiera borrar
-estoy pensando en ti no en quienes buscan
a tu lado lo mismo que yo quiero-.
Estoy pensando en ti ya hace una hora
tal vez media
no sé.
Cuando la luz se acabe
sabré que son las nueve
estiraré la colcha
me pondré el traje negro
y me pasaré el peine.
Iré a cenar
es claro.
Pero en algún momento
me volveré a este cuarto
me tiraré en la camay entonces tu recuerdo
qué digo
mi deseo de verte
que me mires
tu presencia de hombre que me falta en la vida
se pondrán
como ahora te pones en la tarde
que ya es la nochea ser
la sola única cosaque me importa en el mundo.

miércoles, 22 de abril de 2009

- Blanca Varela-

Casa de cuervos

Porque te alimenté con esta realidad
mal cocida
por tantas y tan pobres flores del mal
por este absurdo vuelo a ras de pantano
ego te absolvo de mílaberinto hijo mío

no es tuya la culpa
ni mía
pobre pequeño mío
del que hice este impecable retrato
forzando la oscuridad del día
párpados de miel
y la mejilla constelada
cerrada a cualquier roce
y la hermosísima distancia
de tu cuerpo
tu náusea es mía
la heredaste como heredan los peces
la asfixia
y el color de tus ojos
es también el color de mi ceguera
bajo el que sombras tejen
sombras y tentaciones
y es mía también la huella
de tu talón estrecho
de arcángel
apenas pasado en la entreabierta ventana
y nuestra
para siempre
la música extranjera
de los cielos batientes
ahora leoncillo
encarnación de mi amor
juegas con mis huesos
y te ocultas entre tu belleza
ciego sordo irredento
casi saciado y libre
con tu sangre que ya no deja lugar
para nada ni nadie

aquí me tienes como siempre
dispuesta a la sorpresa
de tus pasos
a todas las primaveras que inventas
y destruyes
a tenderme —nada infinita-
sobre el mundo
hierba ceniza peste fuego
a lo que quieras por una mirada tuya
que ilumine mis restos
porque así es este amor
que nada comprende
y nada puede
bebes el filtro y te duermes
en ese abismo lleno de ti
música que no ves
colores dichos
largamente explicados al silencio
mezclados como se mezclan los sueños
hasta ese torpe gris
que es despertar
en la gran palma de dios
calva vacía sin extremos
y allí te encuentras
sola y perdida en tu alma
sin más obstáculo que tu cuerpo
sin más puerta que tu cuerpo
así este amor
uno solo y el mismo
con tantos nombres
que a ninguno responde
y tú mirándome
como si no me conocieras
marchándote
como se va la luz del mundo
sin promesas
y otra vez este prado
este prado de negro fuego abandonado
otra vez esta casa vacía
que es mi cuerpo
a donde no has de volver
(1980)

domingo, 12 de abril de 2009

El Fin del Romance


Nuevamente la noche y la casualidad me ponen frente a la película -The Final of the affair- infinitamente entrañable para mí, una película en apariencia simple, cuya delicada trama desarrolla la historia de amor atormentado entre Sarah una mujer condenada en un matrimonio sin ilusiones ni pasión y Bendrix, un escritor perseguido por el deseo de poseer a la mujer que ama y que está casada con otro, obsesionado por los celos,traicionado por su propia inseguridad.
Esta historia está basada en la novela de Graham Greene "El final de la aventura" y se presupone autobiográfica.
La fe, descubierta por Sarah a través del dolor, sumida en la amenaza de perder al hombre que ama, es el complemento indiscutido de esta pasión, quizá un hilo conducente, el personaje del esposo, un hombre opacado en su imposibilidad de aceptar un final indiscutido, consintiendo silencioso una verdad que lo lastima pero que no controla y que decide elegir "ignorar" para no perder la compañía de su esposa.
Un amor enloquecido y desesperado de principio a fin, en medio de una cruda realidad bélica en la mitad del siglo pasado, una historia que vuelve a mí una y otra vez y que siempre disfruto ver y "releer" , en la que siempre voy descubriendo una nueva dimensión, oculta más allá, en las vidas de estas tres mortificadas almas.
San

sábado, 11 de abril de 2009

Los días (Cavilaciones)


Vigésimo tercer día ...
Nada por decir ...
Todo regresa a su comienzo

Eterno (Cavilaciones)

Me dueles ... Desde aquel día y para siempre ...



viernes, 10 de abril de 2009

Los heraldos negros

César Vallejo
Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... ¡Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros Atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... ¡pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido se empoza,
como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!

Zbigniew Herbert



Dos Gotas


Los bosques ardían

y ellos en sus cuellos enredaban los brazos

como ramos de rosas
la gente corría a los refugios

él decía que su esposa tenía cabellos

en los que uno podía esconderse
cubiertos con una sola manta musitaban impúdicas palabras

la letanía de los amantes
Si la cosa se ponía fea saltaban en los ojos del otro

y los cerraban con fuerza
con tanta fuerza que no sintieron el fuego

que alcanzaba sus pestañas
hasta el final fueron audaces

hasta el final fueron fieles

hasta el final fueron parecidos

como dos gotas detenidas al borde de la cara


(1956)
De “Informe desde la ciudad sitiada y otros poemas” (Editorial Hiperión, 1993)Versión de Xaverio Ballester

Décimo día


Sin palabras ...
Nada que diga hoy valdrá la pena de ser leído
No hay peor cosa para mí que no ir hasta el fondo.
(sigo intentando subir un video de Cold Play, maldita conexión, es un fastidio)

domingo, 15 de febrero de 2009

- Abril en Febrero - (Cavilaciones)


Regreso ...

Casi un año después ... estoy hablando en msn con un amigo.
Casi un año después digo ... no soy la misma, casi nada queda de la otra que he sido, nuevas tempestades hicieron la que hay acá hoy, sentada frente a la bendita pantallita rectangular , con fondo azul, y abajo titilando naranja sin pausa, el nombre de mi amigo que me habla ... no sé bien lo que dice, no quiero entender otros lenguajes hoy.
Hoy es casi Abril aunque estemos en Febrero, hoy llueve, pero en el cielo se quiebra el sol en mil pedazos, hoy soy la otra que regresa lentamente ...

miércoles, 9 de abril de 2008

( Poetas ) DOLORS ALBEROLA


Era la primavera del año 2003.
Esa tarde regresé a casa como traída en andas por un rayo, agitada, con el pensamiento alborotado, el corazón exultante, en desborde, en desmesura, un golpe de luz en medio de la mente, el fulgor.
Volví arrastrada por una brisa embriagadora pero también por un huracán desbastador, no podía dejar de repetir aquellos versos como poseída por las imágenes, por el sonido de las palabras arrojadas contra el aire, estremecida, estallando en mil pedazos, pletórica, fuera y dentro de mi misma, abstraída, desesperada, conmovida por el decir de aquella mujer que no conocía, aquella magnífica Poeta con un nombre extranjero pero familiar.
A esa tarde le siguieron más, una tras otra, disciplinadamente y al descubrimiento inicial otros tantos, cargados de infinito aprendizaje en medio de un vértigo único y definitivo, ese mismo vértigo del comienzo, porque cada palabra pronunciada o escrita por aquella Poeta es para mí un aura embriagadora y es también un huracán enloquecido en el que me hundo desesperada y del que emerjo nueva, reverdecida y pura.
No hubo amor más grande y tras las palabras, el poema y tras los poemas un nombre: Dolors
Aquella tarde algo en mi había cambiado para siempre.






No hubiera amor más grande




«He visto los mejores cerebros de mi generación destruidos porla locura,



famélicos,histéricos, desnudos.»



Allen Ginsberg


Ese de cuya sangre emerge la condena,
el que veis, ahí, muriendo, casi deshecho y frágil,
es mi padre.
Me niego a confesaros que lo fue
porque su carne vieja,
su mirada podrida, es la de un hombre.
Y es su muerte mi muerte, es mi condena.
Él, que apilaba imperios de sonrisas,
que acariciaba el mar y agarraba en la noche
pedazos de fantasmas que le amaban,ahora, es sólo un fantasma.
Mi padre es el fantasma que recuerda
que sí existe la muerte, que es un cáliz,
que es un pozo fatal, que es otra cosa
distinta a esta desgracia de ser hombres
condenados a esto. Este que veis aquí,
tendido ante la sangre de mi sangre,
este cristo llagado que, sin nombre,
babea y nada puedo a su costado,
es un muerto de amor, es otro muerto.
No toquéis esos ojos de mi padre,
no enturbiéis su presencia,
dejad que en su crueldad ame la muerte
como me amara a mí,
encendida de pus en la mañana.


Dolors Alberola- Mujeres de carne y verso.Antología poética femeninaen lengua española del siglo XX.Edición de Manuel Francisco Reina.La esfera literaria. 2002

martes, 8 de abril de 2008

( Nota de Color ) Deshágase la luz !!


Irónico, un mal paso, un soplido político, humanitario.
Un respiro de la luz, todo eso junto en el marco de las más que razonables protestas de manifestantes tibetanos contra el régimen de gobierno chino en el Tibet, hicieron que en la "ciudad luz" se apagara la antorcha olímpica, París la exultante, la cultural, la ¿previsora?, o la París de Zarcosi, lo cierto es que el destino cumple con sus ironías para despabilarnos cada tanto.
Un soplo de justicia en el pedido de un pueblo avasallado por un régimen deplorable, acontecido una de las más luminosa ciudades europeas, simplemente eso fue lo que apagó la luz en París.

lunes, 7 de abril de 2008

( Nota de Color ) En Buenos Aires también?


Que susto tenía esta mañana un conocido periodista Capitalino, al entrevistar en televisión a un astrónomo del planetario local, acerca de la caída de lo que se presume fue un meteoro, anoche en Entre Ríos.
El profesional preguntó palabras más o menos:
¿Que posibilidades hay de que un meteorito así caiga en Buenos Aires en plena ciudad, en lugar de hacerlo en el campo?, a lo que el astrónomo contestó:
...Y si lo mide en escala astronómica, podemos decir que el meteoro nos "rozó", imaginese ...
Y bue... sí! parece que la luz volvió con velocidad ¿meteórica? (...) a la atormentada cabecita del encuestador, porque, a renglón seguido reflexionó diciendo algo así como: "el planeta es 60 por ciento agua pero..." las posibilidades existen...
Esta reacción "extraordinaria" ,podría deberse a un resabio de los pasados convulsionados días, en que nos vimos sometidos a la ausencia de ciertos alimentos en el mercado nacional, desabastecimiento que tuvo su orígen en el reclamo del sector Agrario, devenido en huelga que durara casi un mes, quizá razón, por la cual ante la falta de suministro alimenticio podría haberse visto afectado el normal funcionamiento del sistema nervioso y las nueronitas del destacado comunicador? o quizá se trata de un simple caso de archi- omnipotencia mediática?, o de un asteroide que humanizado por la cercanía a la tierra, fluctúa en dicotomías del orden unitarismo y federalismo? o hablamos tal vez de ignorancia personal-profesional, o lisa y llanamente de estupidez?
Dejo la conclusión librada a la resolución del lector pero algo es cierto ... y es que el profesional de las noticias más que sorprendido se vió como "impacatado" por el asteroide en plena cabezota!!!
(... un tal Guillermo fue el iluminado encuestador que da origen a este post)


domingo, 6 de abril de 2008

( Cotidiano ) La Ceremonia


Domingo al atardecer,
unabuena película...
Atravieso la casa rumbo a la cocina en un ritual indiscutido y eterno.
Bajo lentamente la palanca del gas, giro la perilla de la cocina, busco en la alacena una sartén desvencijada, mi preferida, coloco en ella un generoso chorro de aceite, subo el fuego, abro el grifo y lavo bajo el agua rabiosa las girgolas, los champignones y los portobello, los escurro suavemente casi con respeto, despacio los coloco en la sartén, en el instante justo en que el aceite está en su punto excato, los muevo levemente meciendo el recipiente a uno y otro lado.
El aroma es incoparable, un movimiento más y termina la cocción.
Pongo todo en un gran plato (pintado a mano) comprado en un mercadito de pulgas,
luego, apenas una lluvia de sal sobre los hongos, una copa del mejor tinto aguardando a un lado del plato.
La Ceremonia ha comenzado.

sábado, 5 de abril de 2008

( Poetas ) Dylan Thomas


ANTES QUE LLAMARA


Antes que llamara y la carne me abriese,
que mis líquidas manos golpearan en el vientre,
yo, que era entonces informe como el agua
que formaba el Jordán junto a mi casa
era hermano de la hija de Mnetha
y hermana del gusano que gestaba la vida.


Yo que era sordo ante la primavera y el verano,
que no sabía los nombres de la luna y el sol,
ya sentía el latido bajo la armadura de mi carne,
aunque existía sólo en forma de infusorio,
veía las plomizas estrellas, el martillo lluvioso
que mi padre balanceaba en su cúpula.


Conocía el mensaje del invierno,
los dardos del granizo y la nieve pueril
y el viento era mi hermana pretendiente;
en mí saltaba el viento, el rocío infernal;
y mis venas fluían con los climas de oriente;
antes que me engendraran supe el día y la noche.


Antes que me engendraran ya por cierto sufría;
el potro de tortura de los sueños
enroscaba mi osamenta de lirio
en una cifra viva,
la carne era cortada para cruzar los bordes
de las horcas en cruces sobre el hígado
y las zarzas de los cerebros estrujados.


Mi garganta conocía la sed antes de la estructura
de vena y piel alrededor del pozo
donde palabras y agua se entremezclan
sin pausa alguna, hasta pudrir la sangre,
mi corazón conocía el amor, mi vientre el hambre;
al gusano yo olía entre mis propias heces.


Después el tiempo envió a mi mortal criatura
a derivar o ahogarse en los océanos
habituados a la aventura de la sal
en las mareas que jamás tocan las orillas.
Yo que era rico, me hice más rico aún
sorbiendo poco a poco el vino de los días.


Nacido del espectro y la carne, no era espectro
ni hombre, sino espectro mortal.
Y luego me abatió la pluma de la muerte.
Fui mortal hasta el último suspiro prolongado
que llevó hacia mi padre
el mensaje de su agónico cristo.


Tú que te inclinas en la cruz y el altar
acuérdate de mí y apiádate de Aquel
que mi carne y mi sangre tomó por armadura
y llegó a traicionar el vientre de mi madre.

( Cotidiano ) Era en Abril


Tarde extraña esta de sábado, el país medio mareado todavía...

el agro Argentino en las rutas,
el campo Argentino cortando el paso en la ciudad, convulsionando los últimos días,
las retenciones impuestas por el gobierno provocando reacciones encontradas ...

ruidosa tarde esta de Abril,

aquí comienzan las anotaciones de viaje,


Bon Voyage!